Les Traducteurs

Un film sur le milieu de l'édition où certains sont prêts à tout pour gagner des millions ? Dans cette histoire  brutale où l'appât du gain l'emporte sur la littérature, on devine les rivalités qui peuvent effectivement exister entre maisons d'édition, et les magouilles à l'oeuvre pour faire monter l'attente des lecteurs et faire fructifier un potentiel succès éditorial. Pour préserver le secret avant publication, l' éditeur d'un futur bestseller enferme dans un bunker 9 traducteurs, qu'il prive de toute possibilité de communication avec l'extérieur. Pourtant les 10 premières pages fuitent, avec demande de rançon...et le film devient thrille, avec montée d'adrénaline à l'appui ...  mais à la manière d' Agatha Christie,  puisqu'il s'agit de trouver le responsable.

 

Le réalisateur, Régis Roinsard joue habilement avec le code du polar façon "whodunit", avec juste ce qu'il faut de violence, dans un milieu où on ne l'attend pas. Mais entre Lambert Wilson et sa fâcheuse habitude de parler entre ses dents, mâchoire serrée, et les accents - forcément, ce sont des traducteurs de nationalités différentes - les propos échangés ne sont pas toujours très compréhensibles et on se perd un peu dans le détail de l'intrigue. Mais bon, entre ce DVD et la soirée électorale sur mon écran de télé .... 

Maxime Ossipov, Luxemburg

  Luxemburg est le nom d'une petite ville en Russie. C'est elle qui donne son nom à l'un des quatre récits du recueil, publié l'an passé par Maxime Ossipov.  Récits plus que nouvelles, parce que visiblement l'auteur s'appuie sur la réalité et essaye par l'écriture de lui donner une forme. Et un sens. 

Pour avoir marqué son opposition aux manoeuvres guerrières de Poutine, Maxime Ossopov a été 
contraint de quitter la Russie et de renoncer à son métier de cardiologue, un métier qui, par les contacts avec les patients, lui a donné un bon aperçu de ce qui se passe là-bas du côté de Moscou. Non pas dans les sphères du pouvoir, mais dans la vie quotidienne des citoyens ordinaires. L'auteur ne se soucie pas de dénoncer les décisions politiques ou économiques, il se contente d'en constater les résultats. Et c'est en cela que son livre est intéressant. Certains bien sûr contesteront, crieront à la désinformation, au parti-pris. Sans doute. Mais il n'est pas de propagande sans contre-propagande. Et c'est entre les deux que se cache sans doute la vérité. Ou du moins la réalité. En tout cas, à lire Ossipov, on ne perd pas son temps parce que la vie n'est jamais simple en Russie, partagée entre tragédie et comédie, souvent absurde. Et puis l'on en sait si peu sur la vraie vie des vrais Russes, de toute façon trop nombreux pour qu'on puisse les réduire à quelques clichés. Ossipov lui, ne parle pas de masse, ni de peuple, mais d'individus. Et c'est toute la différence entre la littérature et la politique qui elle s'intéresse à .... à quoi s'intéresse-t-eelle d'ailleurs ? Non, sur ce point je préfère ne pas répondre. Je risquerai d'être trop désagréable. 

Olivia Elkaim, La Disparition des choses

 J'ai lu le livre d'Olivia Elkaim avec beaucoup d'intérêt et pour plusieurs raisons. 

D'abord parce qu'il me paraît représentatif d'une tendance éditoriale nouvelle, celles d'objets littéraires pas vraiment identifiés, entre la littérature proprement dite et le récit journalistique, historique, biographique,  un livre un peu fourre-tout ...mais c'est justement ce qui en fait l'intérêt. 

Journaliste et déjà autrice de plusieurs livres,  Olivia Elkaim s'intéresse ici à la mère de Georges Perec. On retrouve son nom, Cyrla Perec 29 ans dans le convoi n°47 parti de Drancy pour Auschwitz le 11 février 1943. Et l'on ne sait pas grand chose d'autre si ce n'est que deux ans auparavant elle avait mis son fils dans le train affrété par le gouvernement  pour mettre les enfants juifs à l'abri de la guerre.  Alors Olivia Elkaim, en bonne journaliste interroge et s'interroge. Elle interroge ceux qui ont connu Perec, elle fouille les archives et les bibliothèques, elle relit tout Perec. Elle retrouve des traces infimes puis imagine, pour relier ce qu'elle sait à ce qu'elle ne sait pas. Et puis, à travers cette histoire juive, elle revit  sa propre histoire, parce que son père à elle  "est le dernier témoin de notre histoire juive en Algérie". 

La Disparition des choses propose au lecteur un parcours inédit et totalement passionnant. Il faut, avec l'autrice, essayer de comprendre ce qu'a vécu Cyrla, la jeune femme juive, polonaise, réfugiée en France, veuve dès les premiers jours de la guerre et privée de son fils pendant les deux ans qui lui restent à vivre.  Essayer de comprendre comment l'enfant a vécu l'absence et la disparition de sa mère, chercher dans l'oeuvre du fils des traces infimes de l'existence de cette jeune femme et du vide ressenti malgré les dénégations : "Je n'ai pas de souvenir d'enfance" affirme Perec dès la première page de W ou le souvenir d'enfance. 

 La Disparition des choses est une tragédie, mais, sans s'appesantir Olivia Elkaim en fait un récit éblouissant, "sans rien en lui qui pèse ou qui pose",  presque léger en dépit des fait.  

Park Chan-Wook

La violence est une constante des films de  Park Chan-Wook. Mais ce qui est peut-être nouveau dans son dernier film c'est l'insistance sur une envie de meurtre motivée par une raison sociale. 

Lorsque commence le film, You Man-Su a tout pour être heureux : un bon poste dans une usine de papier, le salaire et les avantages qui vont avec, une grande maison, une femme, deux enfants, deux chiens.... Heu-reux ! Mais, du genre au lendemain le voici au chômage : merci la robotisation des tâches ! 

A partir de là, c'est la dégringolade : fini les facilités que permettait son salaire, "trop de bouches à nourrir" et pas d'emploi à l'horizon. D'où l'envie de meurtre (compréhensible ?) et le passage à l'acte (répréhensible évidemment). 

 Sur ce thème à la Ken Loach, Park Chan-Wook construit une farce macabre, sans peur d'en faire trop dans le grotesque et la caricature. Alors on rit, mais un rire retenu parce qu'on ne voudrait pour rien au monde se retrouver dans la même situation. 

 

David Hury, Beyrouth forever

Le bon roman à lire au bon moment. Parce que sous couvert de roman policier, David Hury plonge son lecteur dans l'histoire si compliquée du Liban depuis sa déclaration d'indépendance en 1943. Le Liban est un petit pays qui a tout pour prospérer, mais que les conflits extérieurs comme intérieurs n'ont cessé de ravager. 

 

L'écrivain invente un personnage de flic, assez vieux pour avoir connu l'histoire de son pays. Il lui adjoint une jeune policière, musulmane, voilée et novice dans le métier, pour enquêter sur la mort d'une vieille dame qui avait entrepris d'écrire un manuel scolaire pour expliquer la vraie histoire de son pays et accessoirement dénoncer la corruption, les collusions qui ont contribué à pourrir le pays. 

L'intrigue policière, on le voit n'est qu'un prétexte qui permet à David Hury, français, mais qui a travaillé comme journaliste au Liban pendant 18 ans, de dire ce qu'il a à dire sur ce pays. Un pays sans doute trop accueillant, pour n'être pas piétiné par tous. 

Le son des souvenirs

Le cinéma, c'est un peu comme  jouer aux cartes. On tombe sur une mauvaise série, pas forcément des mauvais films, juste des films qui ne nous enchantent pas. Mais le suivant, bingo, il a tout bon ! Ce n'était pourtant pas gagné, parce que l'histoire de ces deux musicologues partis enregistrer d'anciennes chansons populaires dans les forêts du Maine avait quelque chose d'un peu trop ... ethnologique peut-être ?   

Mais finalement j'ai beaucoup apprécié le film d'Oliver Hermanus. Son premier atout est de nous transporter dans un univers différent du nôtre, historiquement parlant (le début du XXe siècle), socialement parlant, culturellement parlant. Enfin du nouveau, de l'inattendu dans un film ! Un film qui raconte une histoire avant de se soucier de transmettre un message.

La rencontre entre les deux personnages dans une auberge de Boston tient du hasard, mais dès le premier regard le courant passe entre les deux hommes, entre Lionel le jeune paysan du Kentucky doué pour le chant et David, musicologue passionné de vieilles chansons populaires. Ils partent ensemble arpenter les forêts du Maine, bagages minimum et camping à la dure; ils rencontrent toutes sortes de gens, qui acceptent de chanter devant leur machine, gravent rouleaux de cire après rouleaux.  Cette mission est pour eux l'occasion de se rapprocher et de transformer leur amitié en relation sentimentale assumée ... et nous n'en sommes qu'à la moitié du film ! 

Le réalisateur mène le film à son rythme, sans que le spectateur sache à l'avance où il veut l'emmener. Une histoire d'amour, certainement. Mais pas seulement. et c'est bien la raison pour laquelle j'ai aimé ce film? Parce que si le coeur du récit est bien la relation antre les deux hommes, leur environnement, les conditions dans lesquelles ils se déplacent, l'évolution de Lionel dans le milieu de la musique et de la haute société, tout cela donne du corps, de la densité au film. Les vies, même de gens ordinaires, sont toujours plus complexes qu'on n' imagine. 

Bérengère Cournut, Née contente à Oraibi

 

Maisons. James, George, Wharton, 1898 

Le livre de Berengère Cournut, qui n'est pas tout à fait un roman ou alors un roman très documenté,  quasi ethnologique, nécessite bien une photo d'un habitat Hopi. Et il y a effectivement des photos à la fin du livre. Il a aussi besoin d'un coup d'oeil sur la carte de l'Arizona, à l'Est de Tuba City, pour mieux imaginer dans quelles conditions vivent ces Indiens (que l'on n'ose quasiment plus appeler comme cela). 

L'écrivaine,  qui est né à Asnières sur-Seine et non pas sur la réserve Hopi, a néanmoins choisi de raconter, à la première personne, la vie de cette petite fille aux pieds tordus, née à Oraibi, ancien village Hopi perché sur un haut plateau.d'Arizona. Un pari pas évident, mais l'écrivaine s'est suffisamment documentée pour faire de cette enfance un récit crédible, une sorte de mise en scène qui permet de mieux connaître la culture Hopi, ses traditions, ses croyances, ses rites, et tout simplement, sa vie quotidienne. La lecture de Née contente à Oraibi est pour le lecteur très instructive et très dépaysante. Et on ferme le livre avec la satisfaction de connaître un peu mieux les premiers habitants de ce pays. 

J'avais à sa sortie chroniqué un autre livre de Bérengère Cournut : Zizi Cabane.  La lecture de ce deuxième livre confirme à mes yeux son talent et sa capacité à restituer le monde de l'enfance, un monde "entre onirisme et réalisme", quel que soit le lieu de naissance.

https://routedeslivres.blogspot.com/search?q=Zizi+cabane

 

Rue Malaga et Les voyages de Téreza

Pour une fois, je mettrai dans ma critique deux films, parce qu'en dépit de leurs différences,  leur rapprochement relève de l'évidence. L'un, Les voyages de Tereza est réalisé par un cinéaste brésilien, Gabriel Mascaro;  l'autre, Rue Malaga, par une cinéaste marocaine, Maryam Touzani. A priori les deux cinéastes ne se connaissent pas. Simple coïncidence donc si les deux mettent au coeur de leur film, une vieille dame qui n'a plus tout à fait sa place dans la société. L'une parce que, dans une société dictatoriale, sous prétexte de les protéger, on fait la chasse aux vieux pour les envoyer dans des "colonies". L'autre, parce que sa fille a besoin de vendre l'appartement où habite sa mère et organise sans la prévenir son placement dans une "résidence". Colonie?  Résidence?  Même plus besoin de cacher la réalité derrière le paravent de la dystopie. Certes, les deux vieilles, ont du répondant et se débrouillent pour "s'échapper" et mener la vie qui leur convient. Mais ça, c'est au cinéma. Parce que dans la vraie vie, c'est rarement comme cela. Et, sans doute parce que j'ai largement atteint l'âge de ces vieilles dames, j'ai eu un peu de mal à partager l'optimisme, la gaîté, la jovialité de ces deux films qui se voudraient réconfortants. Perso, je les ai trouvés plombants ! 

 

Marty suprême

 Un film sur un joueur de ping-pong  ? Pourquoi pas, puisque m'accompagnait justement une joueuse de ping-pong ? Mais j'avoue être un peu restée sur ma réserve. Sans doute parce qu'à mes yeux, le film table avant tout sur la reconstitution historique d'une époque et plus encore sur les performances d'acteur de Chalamet. 

Sans juger du personnage réel qui a inspiré le film, le personnage de Marty Mauser, tel qu'il est présenté dans le film, est exécrable : baratineur de première, d'une prétention sans borne, arriviste, vénal, prêt à toutes les turpitudes pourvu qu'il arrive à ses fins. 

Je ne sais pas pourquoi - si je le sais très bien - ce personnage m'a fait penser à certain homme politique d'aujourd'hui, du bagout dans la bouche, un ego surdimensionné, aucune empathie, aucune morale. Une fois le parallèle devenu évidence, impossible de juger des qualités cinématographiques du film de Josh Safie. Ma détestation du personnage a obnubilé mes capacités d'analyse. 

 

Sous le ciel de Kyoto

A vrai dire, on ne voit pas grand chose de Tokyo, quelques rues banales et vague un aperçu du campus universitaire ?  De toute façon, il pleut beaucoup et sous un parapluie on ne voit pas plus loin que le bout de ses pieds.  Mais on est bien au Japon quand même, dans cette extrême retenue des individus qui ont le plus grand mal à exprimer leurs émotions. 

 

Un jeune homme solitaire et mal dans sa peau, s'amourache d'une jeune-fille tout aussi solitaire. Pour payer ses études il travaille le soir dans un bain public avec une jeune-fille, joyeuse, dégourdie et  .. folle amoureuse de lui. Voilà, en quelques scènes, constitué le triangle amoureux façon Marivaux, bien qu'un peu moins bavard puisqu'on est au cinéma et que ce sont les images qui suppléent au non-dits.

Sous le ciel de Kyoto est un film doux-amer, une valse-hésitation entre comédie et tragédie, très "japonais" sans doute, mais l'amour est bien un sujet universel et la réalisatrice, Akiko Okhu traduit avec finesse les émois amoureux de ses personnages.  

La vierge, les coptes et moi

Après avoir vu La vie après Sidham, je n'avais qu'une envie, voir le précédent film de Namir Abdel Messeh. Et je n'ai pas été déçue ! Le film est toujours aussi fouchtraque, parle des apparitions de la vierge et des coptes, parle surtout de lui, de sa mère, de sa famille, des habitants de son village d'origine, un pêle-mêle bricolé de bout en bout et largement improvisé, mais au final très sympathique. Comment parvient-il à obtenir le financement pour la production et la distribution de ses films reste un mystère tant ils sortent des chemins battus. Mais, incontestablement, Namir  Abdel Messeh a un sacré pouvoir de conviction et nul ne lui résiste. 

The Mastermind

Si dans la vie réelle l'Amérique préfère ceux qui réussissent, dans la littérature comme au cinéma, elle s'intéresse souvent aux perdants. Ceux qui rêvent de faire fortune, partent courir l'aventure, sûrs d'eux mêmes, de leurs talents et de leurs ambitions et puis finissent par rater tout ce qu'ils entreprennent jusqu'à se retrouver dans une situation bien pire qu'avant. 

Le dernier film de Kelly Reichardt  est bien un film de braquage (un vol de tableaux dans un musée), mais n'est en aucun cas d'un film d'action, puisque c'est ce processus d'échec qu'elle démonte scrupuleusement, sans en faire pour autant une tragédie tant le déroulement est prévisible.  Le titre du film est pure antiphrase parce que le brillant cerveau qui a conçu l'arnaque n'est au final qu'un pauvre benêt. Le talent de la réalisatrice consiste justement à détourner tous les poncifs du film d'action pour mieux en démontrer la vanité. 

 Mais derrière la maîtrise stylistique de Kelly Reichardt, il y a peut-être quelque chose de plus profond qui se dessine de films en films. Je n'ai pas vu tous ses films, mais dans ceux que j'ai vus (Wendy et Lucy, La Dernière piste, Night moves, First cow) on retrouve toujours des personnages un peu perdu, des frimeurs, des ratés.  Oui des perdants. Une autre façon de démonter le rêve américain.  

A pied d'oeuvre

 

Laveur de vitre, déménageur,  chauffeur de taxi, déboucheur de WC ... parlez-lui des "petits métiers de merde", il les a tous faits. Pourtant il est écrivain. Enfin il essaye parce que son dernier livre a été refusé, et du jour au lendemain il se retrouve sans revenus, hébergé "gracieusement"dans un studio au sous-sol et comptant chaque centimes pour manger. Son choix. Parce qu'en tant que photographe il gagnait bien sa vie, mais sa vraie passion c'est l'écriture. 

Le charme et le jeu "à minima" de Bastien Bouillon, dont les médias font depuis peu grand cas, constitue certainement un des atouts du film. Mais le cliché du génie méconnu ou plus simplement de l'artiste fauché ne retiendrait pas longtemps l'attention du spectateur si Valérie Donzelli n'en faisait la figure même du travailleur précaire. Mieux que n'importe quel documentaire, A pied d'oeuvre montre - et dénonce - l'ubérisation d'une société où un petit boulot se marchande à la baisse, "grâce" à des plateformes numériques qui se soucient plus de la rapidité de la réponse que des compétences. Le parallèle entre la précarité "subie", celle des sans diplômes, des clandestins, des "manards" de tous bords,  et la précarité "choisie" des artistes, des intellectuels qui refusent de renoncer à leur passion, est peut-être audacieux, mais fonctionne parfaitement. Une façon de rappeler que les acteurs qui montent les marches à Cannes, les écrivains qui signent leurs livres dans les librairies ont, eux aussi, parfois (souvent?) du mal à payer leur loyer et à assurer le quotidien. 

Le recours constant aux gros plans est un peu fatiguant, mais sans doute justifié : Paul l'écrivain, porte des sacs de sable, tond le gazon (avec des ciseaux), s'épuise physiquement mais continue d'observer, de noter dans sa tête tout ce qui plus tard fera livre. Car écrivain il l'est et le reste. 

 

Laird Hunt, Zorrie

Laird Hunt est un de ces auteurs américains que je suis depuis un certain temps, parce qu'il parle avec justesse de l'Amérique, et en particulier de ses cotés les plus noirs : la guerre civile dans Neverhome, le racisme dans La route de nuit. Zorrie est un peu différent, mais tout aussi passionnant. 

 

Au coeur du roman une femme, Zorrie, que l'on suit de l'enfance jusqu'au grand âge. Zorrie est une femme ordinaire qui vit dans l'Indiana. Orpheline, élevée sans tendresse par une tante, elle a très vite compris qu'il fallait qu'elle se débrouille seule, Mais elle est dégourdie, n'a pas peur du travail et avance dans la vie, en dépit des difficultés. Si le roman de Laird Hunt fait le portrait d'une femme, un peu à la façon de Flaubert dans Un coeur simple, en parallèle il raconte aussi l'histoire de l'Amérique, la grande misère des années 30 et le travail en usine, où on manipule le radium sans précaution, la guerre de 40 d'où Harold, son mari ne revient pas, le travail de la ferme, la vie de la petite bourgade rurale, les relations avec les voisins... une Amérique au fond très ordinaire, qui subit les grands bouleversements du siècle plus qu'elle n'y participe. 

Il y a sans doute dans ce livre un petit côté autobiographique puisqu'il est dédié à trois "natifs de l'Indiana" dont on peut supposer qu'il s'agit des parents ou des grands-parents de l'écrivain. Mais l'écrivain a su se garder du simple récit autobiographique en centrant son roman sur un personnage féminin et en ayant recours au style indirect libre qui lui permet d'imaginer le flux de pensée de son personnage sans pour autant prendre sa place. Indubitablement, le talent de Laird Hunt est à rapprocher de celui des grands écrivains du XIXe siècle.

 

Miroir N°3

Le film de Christian Petzold est un film à la fois grave et léger. Grave parce qu'il s'agit de deuils, mais léger parce qu'il suggère aussi que tout passe et que la vie est toujours là, malgré le chagrin. 

Au début du film, une jeune femme, Laura, visiblement mal à l'aise dans sa relation sentimentale; un accident dont elle réchappe, mais pas son compagnon. Ni chagrin, ni regret, plutôt une forme d'amnésie. 

Elle est recueillie par Betty, une femme, qui vit dans une maison isolée au bord de la route. Oui, le point de départ est un peu tiré par les cheveux,  mais l'essentiel est de mettre en présence ces deux femmes. Car on découvre peu à peu que Betty aussi est en deuil et que sa douleur a éloigné d'elle son mari et son fils. 

Comme dans son précédent film, Le ciel rouge, comme dans Barbara, le cinéaste s'attache à montrer la complexité des sentiments. Ses personnages sont traversés par des sentiments ambigus, confus qu'ils ne parviennent pas à démêler. Leurs comportements sont motivés par des émotions qui affleurent de façon soudaine, irraisonnée. Le cinéma de Petsold est un cinéma de la fluidité, de la mobilité; d'ailleurs on se déplace beaucoup dans Miroir N°3, on glisse constamment d'un lieu à un autre, d'une émotion à l'autre comme dans la pièce de Ravel qui donne son titre au film, Miroir n°3, sous-titrée Une barque sur l'océan. Impossible de mieux suggérer les aléas de la vie qui bousculent ou apaisent les personnages.