Quelque part dans les montagnes de Caroline du Nord, une femme seule, comme une survivante après une guerre ou une épidémie. Un homme venu de nulle part vient la trouver et lui demande de lui écrire une lettre, car elle seule sait encore utiliser de l'encre et du papier....
C'était un bon début pour un roman, non ? Mais quelque part en route je me suis perdue... La faute au Covid ? La faute aux élections américaines ? La faute à tout ce qui encombrait mon esprit ? Ou la faute à la romancière qui a engagé ses personnages dans une sorte de quête spirituelle un peu trop complexe, un peu trop irréaliste.
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